Кто-то дал этой Вселенной плохую кислоту
Это – на грани сна и реальности…
Тихий холод за окном, звёзды, свету которых не под силу пробиться в зрачки, ветер, зло-игриво вплетающий в волосы ледяные пальцы… Закусить губу, чтобы не позвать, не поманить – зова не услышат, а те, кто позволит себя приманить…
А звёзд – нет. За окном – белый день, буквально – белый. Белое небо, белый – почти – дом за стеклом, белая земля, пускай даже ненадолго… В груди – тишина. Чаще говорят – пустота, но нет, не оно. Там не пусто, там деловито постукивает сердце, гоняя потихоньку стынущую кровь, там плотно и заполненно. И – тихо. Как в грозу накануне удара грома, как в ужастике перед самой развязкой… Как в оке бури.
И, знаешь, мечтается весьма банально – о чашке кофе. Уже третьей за день, но кому какая разница? Иногда, чтобы наконец грянуло – достаточно аромата. Только вот - _что_ грянет?..
Кажется, что не было никакой – этой жизни. Что как и в прошлый (настоящий? Будущий?) раз снова слышу мир. Слышу. По-настоящему. Как медленно засыпает вон тот тополь, уже готовый к ранней, капризной в наших местах зиме. Как испуганно шуршат листья на соседней берёзе – а успели ли, не замешкались ли облететь с ветвей. Как довольно жмурятся тоненькие, только прикрыть голубизну, облака, которым холодный балтийский ветер чешет пузики.
Скажешь – бред? Коснуться руки, небрежно пихнуть в плечо, потрепать по волосам, привычно фыркнуть, нацепляя на лицо давно разношенную мозаичную маску – Мелькор-Моргот, Алвы от Рамиро до Рокэ, какие-то ещё машинально подобранные, толком не запомненные осколки… А маска ли? Сам не знаю…
Время движется по спирали. Кажется – по кругу, и лишь взглянув назад-вниз, поймёшь, что прошлое не вернулось, только мара-морок застит глаза. Да и то лишь до тех пор, пока ей позволяешь.
Время движется…
Тихий холод за окном, звёзды, свету которых не под силу пробиться в зрачки, ветер, зло-игриво вплетающий в волосы ледяные пальцы… Закусить губу, чтобы не позвать, не поманить – зова не услышат, а те, кто позволит себя приманить…
А звёзд – нет. За окном – белый день, буквально – белый. Белое небо, белый – почти – дом за стеклом, белая земля, пускай даже ненадолго… В груди – тишина. Чаще говорят – пустота, но нет, не оно. Там не пусто, там деловито постукивает сердце, гоняя потихоньку стынущую кровь, там плотно и заполненно. И – тихо. Как в грозу накануне удара грома, как в ужастике перед самой развязкой… Как в оке бури.
И, знаешь, мечтается весьма банально – о чашке кофе. Уже третьей за день, но кому какая разница? Иногда, чтобы наконец грянуло – достаточно аромата. Только вот - _что_ грянет?..
Кажется, что не было никакой – этой жизни. Что как и в прошлый (настоящий? Будущий?) раз снова слышу мир. Слышу. По-настоящему. Как медленно засыпает вон тот тополь, уже готовый к ранней, капризной в наших местах зиме. Как испуганно шуршат листья на соседней берёзе – а успели ли, не замешкались ли облететь с ветвей. Как довольно жмурятся тоненькие, только прикрыть голубизну, облака, которым холодный балтийский ветер чешет пузики.
Скажешь – бред? Коснуться руки, небрежно пихнуть в плечо, потрепать по волосам, привычно фыркнуть, нацепляя на лицо давно разношенную мозаичную маску – Мелькор-Моргот, Алвы от Рамиро до Рокэ, какие-то ещё машинально подобранные, толком не запомненные осколки… А маска ли? Сам не знаю…
Время движется по спирали. Кажется – по кругу, и лишь взглянув назад-вниз, поймёшь, что прошлое не вернулось, только мара-морок застит глаза. Да и то лишь до тех пор, пока ей позволяешь.
Время движется…