Кто-то дал этой Вселенной плохую кислоту
Говорят, настоящая женщина может из ничего создать салат, скандал и шляпку.
Моя матрона умудряется на ровном месте сотворить трэш, пиздец и апокалипсис, причем затрагивающий всех, кто не успел увернуться. И при этом ещё считает себя серьезным, организованным человеком. Не знаю, что там у неё в рабочих делах, но по жизни это лютый ад.
Короче говоря, она опять пытается впихнуть в жалкий огрызок своих каникул все то, что стоило бы делать потихоньку с Нового Года как минимум - и тогда все было бы почти легко и ненапряжно - и потом будет стоять в позе мученицы за Великую Идею. Ну ещё и мне добавляет пожизневого геморроя. Где мне теперь добывать годный карниз для штор, если я на эту тему вообще ещё не думал, сил на эту хуйню после работы у меня нет, а к выходным карниз уже кровь из носу должен быть, потому как она хочет, чтобы мастер за каникулы ей все там закончил и карниз этот повесил.
Я уже из фэйспалма не вылезаю. Ладно ещё трэш и пиздец, но до сих пор грустно и обидно от несоответствия декларируемого и реального. Столько лет мне талдычили, что это, дескать, и мой дом тоже, и я должен за него болеть душой начиная от идеального порядка в квиточках на КУ и заканчивая глобальным благоустройством... но стоило мне хотя бы в своей собственной комнате затеять уборку чуть более масштабную, чем просто вытереть пыль и пропылесосить - как на меня тут же налетали с воплями "Не трожь! Не перекладывай, я же ничего не найду потом! Не выкидывай ни в коем случае!" и прочее, и прочее...
Сейчас мне со всех сил внушают, что ремонт в комнате делается для меня, чтоб мне там было приятно жить чтоб я сидел у её юбки и не рыпаясь плодил ей внуков от хрен знает кого, ну и тому подобное... и вместе с тем легко и непринужденно пропустили мимо ушей пять моих четких и однозначных заявлений о том, что я не хочу туда никаких жалюзей и римских штор. Хотя, казалось бы, какое ей нафиг дело, какие у меня там будут шторы, лишь бы не какой-нибудь совсем уж нетрадиционный атас вроде ажурных клыкастых черепов на сине-зелено-неоновом фоне.
И про то, что я хочу обычный, нормальный классический шкаф-купе с зеркалом, мне приходится ей повторять уже в тысячный где-то раз, потому что она вбила себе в голову, что шкаф должен быть узкий. Да, комната маленькая. Да, гардероб на две тыщи персон туда впихнуть некуда. Но десять сантиметров ширины нихрена дела не решают, а отъедать площадь от стен - точно так же дурацкая идея. Окей, ладно, ей так хочется - пусть делает; но тогда я совершенно не понимаю, нахуй в этом случае выносить мне мозг и попутно убеждать меня в том, что мое мнение что-то значит
Страшно хочется прямо сказать ей, что мне в целом пофигу, жить я там не собираюсь а если она все равно собирается делать все по-своему, то тем более и лучше всего бы сменил место жительство порадикальней хотя бы потому, что за двадцать восемь лет меня люто заебал вид из окна; и пусть она уже делает что хочет и оставит меня в покое... Но это не сработает. В смысле, в покое меня все равно не оставят, просто начнут выносить мозг на тему того, что как это мне может быть пофигу.
Как же я устал от этой хуеты, а. Ну хоть бы в белом плаще тут не стояла, а то как в дурном романе, чес-слово.
Моя матрона умудряется на ровном месте сотворить трэш, пиздец и апокалипсис, причем затрагивающий всех, кто не успел увернуться. И при этом ещё считает себя серьезным, организованным человеком. Не знаю, что там у неё в рабочих делах, но по жизни это лютый ад.
Короче говоря, она опять пытается впихнуть в жалкий огрызок своих каникул все то, что стоило бы делать потихоньку с Нового Года как минимум - и тогда все было бы почти легко и ненапряжно - и потом будет стоять в позе мученицы за Великую Идею. Ну ещё и мне добавляет пожизневого геморроя. Где мне теперь добывать годный карниз для штор, если я на эту тему вообще ещё не думал, сил на эту хуйню после работы у меня нет, а к выходным карниз уже кровь из носу должен быть, потому как она хочет, чтобы мастер за каникулы ей все там закончил и карниз этот повесил.
Я уже из фэйспалма не вылезаю. Ладно ещё трэш и пиздец, но до сих пор грустно и обидно от несоответствия декларируемого и реального. Столько лет мне талдычили, что это, дескать, и мой дом тоже, и я должен за него болеть душой начиная от идеального порядка в квиточках на КУ и заканчивая глобальным благоустройством... но стоило мне хотя бы в своей собственной комнате затеять уборку чуть более масштабную, чем просто вытереть пыль и пропылесосить - как на меня тут же налетали с воплями "Не трожь! Не перекладывай, я же ничего не найду потом! Не выкидывай ни в коем случае!" и прочее, и прочее...
Сейчас мне со всех сил внушают, что ремонт в комнате делается для меня, чтоб мне там было приятно жить чтоб я сидел у её юбки и не рыпаясь плодил ей внуков от хрен знает кого, ну и тому подобное... и вместе с тем легко и непринужденно пропустили мимо ушей пять моих четких и однозначных заявлений о том, что я не хочу туда никаких жалюзей и римских штор. Хотя, казалось бы, какое ей нафиг дело, какие у меня там будут шторы, лишь бы не какой-нибудь совсем уж нетрадиционный атас вроде ажурных клыкастых черепов на сине-зелено-неоновом фоне.
И про то, что я хочу обычный, нормальный классический шкаф-купе с зеркалом, мне приходится ей повторять уже в тысячный где-то раз, потому что она вбила себе в голову, что шкаф должен быть узкий. Да, комната маленькая. Да, гардероб на две тыщи персон туда впихнуть некуда. Но десять сантиметров ширины нихрена дела не решают, а отъедать площадь от стен - точно так же дурацкая идея. Окей, ладно, ей так хочется - пусть делает; но тогда я совершенно не понимаю, нахуй в этом случае выносить мне мозг и попутно убеждать меня в том, что мое мнение что-то значит
Страшно хочется прямо сказать ей, что мне в целом пофигу, жить я там не собираюсь а если она все равно собирается делать все по-своему, то тем более и лучше всего бы сменил место жительство порадикальней хотя бы потому, что за двадцать восемь лет меня люто заебал вид из окна; и пусть она уже делает что хочет и оставит меня в покое... Но это не сработает. В смысле, в покое меня все равно не оставят, просто начнут выносить мозг на тему того, что как это мне может быть пофигу.
Как же я устал от этой хуеты, а. Ну хоть бы в белом плаще тут не стояла, а то как в дурном романе, чес-слово.