Прихожу я с цигуна, думаю писать псто про свое дивное воскресенье и про то, что у нас на цигуне внезапно наклюнулось показательное выступление (на 5 минут, но все-таки) и ещё более внезапно мне это по приколу, а не ужас-ужас; и только страшно хочется красивый китайский костюм, как у почти всех остальных тетечек, вотпрямщас, а не тогда, когда я таки насобираю на него остатков зарплаты...

Но вначале я пошел пролистать френдленту. Во френдленте всякое, в том числе пост Андре про Слэшкон с фотками. Среди фоток Росомаха, и я пять минут таращился на него, гадая, что же тут не так.

...своего единокровного брата я не видел 18 лет. И память на лица у меня хреновая. И вообще вероятность в принципе - ноль целых ноль десятых. И сотых тоже ноль. И далее... Вот с десятитысячными уже не так однозначно, таки ж восемнадцать лет.
Но режим собаки-подозреваки мне теперь придется отключать жестким рестартом мозга.

В смысле, все нафиг, и я иду спать.