Касаемо РСИЯ: все предсказуемо, но - бля. Может, было бы не так обидно, но фикописательство было как раз той областью жизни, которая вытащила кошъю самооценку из безгранично глубокой жопы в просто глубокую жопу - и видеть, как Вселенная раз за разом указывает на то, что все кошъи успехи в этой области сугубо вымышлены и не выдерживают столкновения с реальностью, как-то очень демотивирует.
На следующую не пойду. Просто нечего нести будет.

Трудно отделаться от мысли, что следовало дожить до двадцати пяти, ну окей, можно до двадцати семи - а потом просто тихо и деликатно самовыпилиться. За полной бессмысленностью своего дальнейшего существования.
Просто действительно хотелось надеяться на хоть какой-то смысл. Пусть маленький, исключительно местечковый и в очень узких кругах кошЪ таки всегда был слишком реалист, чтобы всерьез мечтать о Нобелевке, хотя все же хотелось, но отсутствие хотя бы такого удручает всерьез.

Чудовищно не хочется теперь ещё и тащиться с котами к матроне, терпеть её собаку и её саму; а между тем придется как-то выковыривать Малыша из-под дивана, запихивать кошей в переноску и двигать туда. Потому что в середине рабочей недели это будет ещё тяжелее, а мотаться две недели между двумя квартирами, чтобы в матронино отсутствие выгуливать её псину, я и подавно не вытяну.
И даже не нажраться, блин, потому что матрона за это весь мозг выебет.