Помнится, в один из первых визитов к психологу та, пытаясь оценить тяжесть ситуации, осторожно поинтересовалась, есть ли у меня собственная чашка. Я радостно сказал, что есть, счастливый тем, что у меня, оказывается, ещё не все так плохо.

. . .

Чашка-то есть. Чашка вроде бы даже моя. Только её, блять, все чаще хватает кто ни попадя, даром что рядом с ней, на точно таком же расстоянии от любого желающего ухватить, стоит точно такая же по форме и объему, только без рисунка. И в итоге прихожу я на кухню, а там моя, любимая, со смешной кошкой, стоит немытая и с какой-то мокрой ересью внутри.
Killthemall.